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eleonora santamaria
Yellow Birthday

Yellow Birthday: Eleonora Santamaria, Il nulla e il tram

Il​ ​nulla​ ​e​ ​il​ ​tram

Mesi​ ​e​ ​anni​ ​di​ ​preparazione,​ ​una​ ​vita.​ ​Ed​ ​eccola,​ ​a​ ​guardargli​ ​il​ ​nodo​ ​della​ ​cravatta​ ​all’altare,​ ​con​ ​gli occhi​ ​zuppi​ ​di​ ​lacrime​ ​e​ ​d’amore. Sono​ ​circondati​ ​da​ ​fiori​ ​e​ ​sembrano​ ​farne​ ​parte.​ ​Il​ ​padre​ ​della​ ​sposa​ ​la​ ​lascia​ ​andare,​ ​consegnata​ ​tra dita​ ​forti​ ​e​ ​callose​ ​e​ ​degne​ ​di​ ​poter…

No,​ ​mi​ ​pare​ ​troppo.​ ​Le​ ​avevo​ ​promesso​ ​che​ ​avrei​ ​infiocchettato​ ​la​ ​storia​ ​per​ ​renderle​ ​la​ ​vita​ ​più facile,​ ​per​ ​non​ ​causarle​ ​ripercussioni​ ​noiose,​ ​insomma. Ma​ ​mi​ ​pare​ ​che​ ​la​ ​sua​ ​storia​ ​sia​ ​stata​ ​vomitata​ ​da​ ​un​ ​Harmony​ ​da​ ​adolescentelli​ ​così;​ ​in​ ​questo modo,​ ​non​ ​le​ ​renderei​ ​giustizia,​ ​non​ ​che​ ​la​ ​meriti.​ ​Ma​ ​manco​ ​è​ ​un​ ​mostro,​ ​diciamolo.

La​ ​verità​ ​è​ ​che​ ​la​ ​nostra​ ​sposina​ ​sorridente,​ ​elegante,​ ​bionda​ ​e​ ​bianca​ ​non​ ​sta​ ​provando​ ​nulla.
La​ ​fossetta​ ​adorabile​ ​che​ ​vedete​ ​sulla​ ​sua​ ​faccina​​ ​non​ ​sta​ ​nascondendo​ ​nulla,​ ​se​ ​non​ ​il vuoto,​ ​l’abisso,​ ​l’indifferenza. Ha​ ​saltato​ ​di​ ​gioia​ ​con​ ​le​ ​amiche​ ​mentre​ ​sceglieva​ ​l’abito​ ​nuziale,​ ​ci​ ​avreste​ ​creduto;​ ​per​ ​un​ ​attimo, ci​ ​ha​ ​creduto​ ​anche​ ​lei,​ ​prima​ ​di​ ​capire​ ​che,​ ​no,​ ​nulla,​ ​pensava​ ​di​ ​sentire​ ​qualcosa​ ​ma​ ​era​ ​solo… nulla.​ ​

Ha​ ​abbracciato​ ​il​ ​padre​ ​che​ ​l’ha​ ​scortata​ ​fino​ ​all’altare,​ ​per​ ​poi​ ​voltarsi​ ​verso​ ​di​ ​lui​ ​e accarezzargli​ ​il​ ​viso,​ ​continuando​ ​a​ ​pensare​ ​di​ ​star​ ​toccando​ ​uno​ ​sconosciuto.​ ​Una​ ​scena​ ​toccante, tutto​ ​così​ ​credibile.​ ​Le​ ​sue​ ​pupille​ ​si​ ​sono​ ​ingrandite,​ ​perse​ ​nello​ ​sguardo​ ​dello​ ​sposo​ ​che​ ​quanto​ ​ci spera​ ​di​ ​essere​ ​amato,​ ​ma​ ​no,​ ​non​ ​è​ ​la​ ​reazione​ ​biologica​ ​del​ ​rilascio​ ​di​ ​endorfine​ ​nel​ ​corpo,​ ​non​ ​è sintomo​ ​di​ ​innamoramento.​ ​È​ ​abitudine,​ ​la​ ​perdonerete,​ ​lei​ ​non​ ​è​ ​mai​ ​stata​ ​fuori​ ​posto:​ ​ha​ ​pianto​ ​ai funerali,​ ​riso​ ​agli​ ​aperitivi,​ ​finto​ ​negli​ ​orgasmi​ ​e,​ ​ora,​ ​è​ ​innamorata,​ ​pare​ ​così.
Ve​ ​lo​ ​assicuro,​ ​se​ ​fossimo​ ​all’interno​ ​del​ ​suo​ ​sterno​ ​sentiremmo​ ​un​ ​po’​ ​di​ ​freddo;​ ​ma​ ​nessuna melodia​ ​d’amore,​ ​nessuna​ ​filastrocca,​ ​niente.

Le​ ​campane​ ​a​ ​festa,​ ​più​ ​che​ ​essersi​ ​fermate,​ ​non​ ​hanno​ ​mai​ ​suonato.

“Evviva​ ​gli​ ​sposi”​ ​e​ ​baci​ ​e​ ​riso​ ​e “no,​ ​attenti,​ ​non​ ​buttatelo​ ​per​ ​terra​ ​che​ ​fa​ ​male​ ​ai​ ​piccioni”.
Per​ ​tutto​ ​il​ ​resto​ ​della​ ​cerimonia,​ ​gli​ ​invitati​ ​si​ ​sono​ ​accorti​ ​che​ ​la​ ​sposa​ ​è​ ​un​ ​pochino​ ​distante. “E​ ​non​ ​è​ ​da​ ​lei”,“Ma​ ​è​ ​la​ ​stanchezza”.

Nel​ ​giorno​ ​più​ ​bello​ ​della​ ​sua​ ​vita,​ ​parole​ ​sue,​ ​la​ ​sposa​ ​è​ ​distratta,​ ​sta​ ​pensando​ ​a​ ​come​ ​muoiano​ ​i piccioni​ ​col​ ​riso. Cioè​ ​esplodono​ ​o​ ​si​ ​strozzano?​ ​Ma​ ​se​ ​sei​ ​un​ ​animale​ ​così​ ​stupido​ ​da​ ​trovare​ ​attrattivo​ ​un​ ​po’​ ​di riso,​ ​non​ ​è​ ​che​ ​un​ ​pochino​ ​te​ ​lo​ ​meriti? E​ ​la​ ​prima​ ​notte​ ​di​ ​nozze “Fatemi​ ​nipotini”​ ​ridono,​ ​la​ ​sposa​ ​pure.
E,​ ​alla​ ​fine,​ ​si​ ​spoglia​ ​e​ ​fa​ ​dei​ ​nipotini. Tutto​ ​tranquillo,​ ​tutto​ ​secondo​ ​i​ ​piani.

Il​ ​giorno​ ​dopo,​ ​la​ ​neosposina​ ​si​ ​ricorda​ ​di​ ​​Missis​ ​Dalloway​​ ​e​ ​della​ ​sua​ ​adorabile​ ​storia​ ​e​ ​decide​ ​che, sì,​ ​conveniva​ ​comprare​ ​dei​ ​fiori,​ ​mentre​ ​lui​ ​ancora​ ​dormiva.​ ​Chissà​ ​se​ ​le​ ​piacevano​ ​i​ ​fiori.
Che​ ​giornata​ ​uggiosa!

Il​ ​tram​ ​sta​ ​passando,​ ​la​ ​neosposina​ ​sa​ ​che​ ​non​ ​può​ ​perderlo.​ Il​ ​maritino​ ​si​ ​sarebbe​ ​dovuto​ ​svegliare con​ ​il​ ​profumo​ ​di​ ​gelsomino.​ ​Nel​ ​suo​ ​completino​ ​verde​ ​militare​ ​e​ ​il​ ​rossetto​ ​rosa​ ​shocking​ ​che​ ​oggi proprio​ ​non​ ​stava​ ​al​ ​suo​ ​posto,​ ​la​ ​neosposina​ ​corre.
Riesce,​ ​come​ ​è​ ​giusto​ ​e​ ​come​ ​è​ ​bello,​ ​a​ ​sedersi​ ​sul​ ​tram​ ​tenendo​ ​le​ ​ginocchia​ ​incollate​ ​tra​ ​di​ ​loro. “Biglietto,​ ​signorina”.
La​ ​signorina​ ​non​ ​risponde,​ ​sta​ ​pensando​ ​a​ ​chissà​ ​quali​ ​altri​ ​uccelli​ ​muoiono​ ​col​ ​riso.​ ​​E​ ​col​ ​farro? “Signorina?”
La​ ​neomogliettina​ ​guarda​ ​i​ ​baffi​ ​del​ ​controllore,​ ​si​ ​perde​ ​nelle​ ​briciole​ ​all’interno​ ​e​ ​scoppia​ ​in​ ​un pianto​ ​disperato.
Non​ ​aveva​ ​il​ ​biglietto.

Non​ ​solo,​ ​il​ ​suo​ ​cane​ ​d’infanzia​ ​era​ ​morto​ ​tanti​ ​anni​ ​fa​ ​e​ ​perché​ ​Jessica​ ​continuava​ ​a​ ​infilarle​ ​le
gomme​ ​nei​ ​capelli? Suo​ ​padre​ ​era​ ​uno​ ​schifoso​ ​che​ ​aveva​ ​derubato​ ​l’intera​ ​famiglia.​ ​E​ ​perché​ ​non​ ​riuscivano​ ​a scomparire​ ​le​ ​smagliature?

Andrea​ ​piange​ ​perché​ ​scopre​ ​di​ ​amare​ ​il​ ​cinema​ ​muto​ ​ed​ ​il​ ​bodypainting,​ ​non​ ​tollerava​ ​il​ ​sudore​ ​e l’odore​ ​di​ ​benzina. Piange​ ​perché​ ​le​ ​piace​ ​dormire​ ​e​ ​detesta​ ​chi​ ​usa​ ​la​ ​parola​ ​“insomma”.
Il​ ​controllore​ ​è​ ​sommerso​ ​dai​ ​singhiozzi​ ​e​ ​mette​ ​via,​ ​imbarazzato,​ ​il​ ​blocchetto​ ​delle​ ​multe;​ ​stringe la​ ​mano​ ​della​ ​donna.​ ​Andrea​ ​e​ ​il​ ​suo​ ​dramma​ ​sul​ ​tram​ ​gli​ ​ricordano​ ​che​ ​ha​ ​motivi​ ​per​ ​singhiozzare anche​ ​lui,​ ​quasi​ ​lo​ ​convincono.

Andrea​ ​ama​ ​suo​ ​marito,​ ​inonda​ ​il​ ​sedile​ ​del​ ​tram​ ​anche​ ​per​ ​questo.
Il​ ​baffone​ ​e​ ​la​ ​neodonna​ ​si​ ​concedono​ ​così​ ​una​ ​mattina​ ​di​ ​vita​ ​su​ ​un​ ​tram​ ​in​ ​una​ ​giornata​ ​uggiosa, prima​ ​di​ ​scendere​ ​ad​ ​un​ ​fermata​ ​a​ ​caso​ ​perché​ ​il​ ​tutto​ ​li​ ​richiamava​ ​a​ ​sé.
“Arrivederci”.
“Arrivederla”.
Più​ ​nulla.

Eleonora.

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